domingo, 22 de junio de 2008

PENSAMIENTOS

EL TALENTO ES BASTANTE CORRIENTE. NO ESCASEA EL TALENTO SINO LA CONSTANCIA (DORIS LESSING)

LOS POEMAS DEBEN ESCRIBIRSE RARA VEZ Y DE MALA GANA, BAJO PENAS INTOLERABLES Y SOLO CON LA ESPERANZA DE QUE LOS BUENOS ESPÍRITUS, NO LOS MALOS, NOS ELIJAN COMO INSTRUMENTOS (CZESLAW MILOSZ)

Kafka dice en sus Diarios:"Así me va el domingo apacible, así me va el domingo lluvioso. Estoy sentado en el dormitorio y dispongo de silencio, pero en lugar de decidirme a escribir, actividad en la que anteayer, por ejemplo, hubiese querido volcarme con todo lo que soy, me he quedado ahora largo rato mirando fijamente mis dedos"

Stendhal dice en su autobiografía:"Si hacia 1795 hubiese comentado a alguien mi proyecto de escribir, cualquier hombre sensato me habría dicho que escribiera dos horas todos los días, con o sin inspiración. Estas palabras me hubiesen permitido aprovechar los diez años de mi vida que malgasté totalmente aguardando la inspiración"

JUAN GELMAN

Mi Buenos Aires querido

Sentado al borde de una silla desfondada,
mareado, enfermo, casi vivo,
escribo versos previamente llorados
por la ciudad donde nací.
Hay que atraparlos,
también aquí nacieron hijos dulces míos
que entre tanto castigo te endulzan bellamente.
Hay que aprender a resistir.
Ni a irse ni a quedarse, a resistir,
aunque es seguro
que habrá más penas y olvido.

juan gelman

T.S.ELLIOT

CUATRO CUARTETOS
(FRAGMENTO)

La sal está en la rosa silvestre,
La niebla en los abetos.
El aullido del mar
Y su bramido son voces diferentes
Que a menudo se escuchan juntas:
el gemir en los aparejos,
La amenaza y caricia de la ola
que estalla mar adentro,
La rompiente lejana
contra la dentadura de granito
Y el lamento que avisa
del promontorio que se acerca
Todas son voces del mar,
y la boya silbante
AI girar hacia tierra, y la gaviota.
Y bajo la opresión de la niebla silenciosa
El redoble de la campana,
tañida sin prisa
Por la ola que se hincha allá en el fondo,
Mide el tiempo, no nuestro tiempo
Sino un tiempo más antiguo
Que el tiempo de los cronómetros, más antiguo
Que el tiempo medido por las mujeres
que en su angustia y su insomnio
Calculan el porvenir,
tratan de destejer, devanar, desenredar
Y remendar pasado y futuro,
Entre la medianoche y el amanecer,
Cuando es engaño ya todo el pasado,
El futuro no tiene porvenir,
Antes de que amanezca y cambien la guardia,
Cuando el tiempo se detiene,
Y el tiempo no acaba nunca,
Y la ola que se hincha en el fondo
Y es y era desde el principio
Hace sonar la campana.

(Traducción: José Emilio Pacheco)
levacosanovich@hotmail.com




“Un buen día, ubicamos la última de las
piezas casi sin darnos cuenta. Entonces
ya no supimos qué hacer con el rompe-
cabezas.”

TARDÍO


Andará mi pobre amor por alguna de esas sucias calles.
Pobre amor nuevo. Nada tiene que ver
con el amor tal como lo conocimos.
Este, nada sabe de llantos,
de ahogos repentinos, de miradas
a través del espejo,
del mentado no ser en soledad, conmigo.


Pobre amor nuevo que nació de parto sigiloso.
Sabroso, solícito a la dialéctica
y a toda teoría descartable, muerto de risa.
Andará tal vez por los suburbios
de lo incomprendido con la cola entre las piernas
distinto, camuflado y desconsiderado como un enemigo.
Tal vez nunca supo hallar nuestros corazones.
(A esta altura la gente se siente descorazonada).


Amor tardío. De viernes. Pobre amor.
Lejos, lejos…demasiado lejos del fragor de la semana
cercano al fin fatal de los domingos.

SERGIO E. LEVA
levacosanovich@hotmail




EL OCASO


Otra vez el instante irrepetible,
El celeste aéreo que ven mis ojos,
Otra vez más el corazón sensible…
Y otra más… y el celeste se hizo rojo.


Abruptamente rojo, y ya la oscura
Frazada perlada de mil estrellas,
Me convence al instante de la dura
Lejanía, en que se hallan las más bellas…


…y las mejores puestas de la vida…
El sol va y viene, y es su gran herida
La que día tras día sangra en mis retinas.


Dejo el poema a que ande con el viento,
Que vaya con las luces vespertinas.
Yo me quedo… mirando el firmamento.

SERGIO E. LEVA
levacosanovich@hotmail.com